sábado, 27 de abril de 2013

La única mujer que puede ser
es la única que sabe que el sol para su vida empieza ahora 
la que no derrama lágrimas sino dardos para 
sembrar la alambrada de su territorio 
la que no comete ruegos 
la que opina y levanta su cabeza y agita su cuerpo 
y es tierna sin vergüenza y dura sin odios 
la que desaprende el alfabeto de la sumisión 
y camina erguida 
la que no le teme a la soledad porque siempre ha estado sola 
la que deja pasar los alaridos grotescos de la violencia 
y la ejecuta con gracia 
la que se libera en el amor pleno 
la que ama 
la única mujer que puede ser la única 
es la que dolorida y limpia decide por sí misma 
salir de su prehistoria...
Bertalicia Peralta 

miércoles, 24 de abril de 2013



" De tener tiempo y mundo suficientes,
no sería delito tu recato.
Dónde ir pensaríamos, sentados,
y en pasar nuestro amor en largo día.
Tú, en las riberas índicas del Ganges
en busca de rubíes; yo, plañendo
en las ondas del Humber. Te amaría
desde diez años antes del Diluvio:
y rehusar podrías, si quisieseis,
hasta la conversión de los judíos.
Mi vegetal amor se extendería
más vasto que un imperio y más despacio.
Unos buenos cien años yo daría
para alabar tus ojos y tu frente,
doscientos adorando cada pecho:
y quizá treinta mil en cuanto resta.
Mil años, por lo menos, cada parte,
si al fin tu corazón se me mostrase.
Pues, Señora, mereces tal respeto;
y amarte no podría a menos precio.

Pero, detrás de mí, yo siempre escucho
la carroza del tiempo, inexorable:
y allende de nosotros se dilatan
desiertos de la vasta eternidad.
No tendrás todo el tiempo tu belleza,
ni habrá de resonar en tu sepulcro
el eco de mi canto: pues gusanos
probarán tu inmortal virginidad:
tu honor sin par se habrá tornado polvo;
muertas cenizas todo mi deseo.
La tumba es un lugar íntimo y bello,
pero creo que allí nadie se abraza.

Por eso, ahora, cuando un fresco tinte
vive aún en tu piel cual matinal rocío,
y mientras tu alma diáfana transpire
por cada poro fuegos instantáneos,
vámonos a gozar mientras podamos;
como amorosas aves de rapiña,
devoremos al punto nuestro tiempo,
en vez de perecer entre sus fauces.
Envolvamos, pues, todas nuestras fuerzas,
nuestra dulzura toda, en una esfera:
nuestros placeres, bastos, adentremos
por el portal de hierro de la vida.
Si parar no podemos nuestro sol,
al menos obliguémoslo a correr. 


 Andrew Marvell

martes, 23 de abril de 2013

Un libro...una Rosa...un poema y Tu...

Sóc més lluny que estimar-te. Quan els cucs
faran un sopar fred amb el meu cos
trobaran un regust de tu. I ets tu
que indecentment t'has estimat per mi
fins al revolt: saciada de tu,
ara t'excites, te me'n vas darrera
un altre cos, i em refuses la pau.
No sóc sinó la mà amb què tu palpeges.


Gabriel Ferrater

lunes, 22 de abril de 2013

Es Primavera...

He abierto mi casa en Primavera,dicho así puede parecer según a quien lo lea banal...o simplemente bonito.Y yo se que a muchos les parecerá nada mas que una época mas del año.No es así...cada estación tiene su secreto porque la vida es una rueda imperturbable en donde permanecemos con el vestido de "nosotros" durante un tiempo...y depende de como y "porque" vivas esa estación podrás luego regresar a ella sin deberes que cumplir...una vez hechos esos "deberes" dejamos de estar en esa órbita para regresar al núcleo y de allí ser lanzados una y otra vez a la Vida...

Emilio Sanchez Perrier
En ese girar pasan las estaciones y los amores y los encuentros y se cruzan las vías y los caminos.De cada cual depende su fiesta privada,de cada cual su amor por lo que hace y el futuro que quiere tener cuando esa rueda se detenga...Yo, he decido abrir mi casa en Primavera...la luz,el sol y la lluvia le sientan bien al Otoño de mi piel y los vestidos (quizá un poco estrechos para mi) de la juventud se van adaptando sabiamente a la moda de este instante...Me siento bien y en paz...¿Quieres entrar en mi casa?...ven..vuelve...comparte esta Primavera que tengo recién nacida...Buenos y preciosos días.
Con amor, La Bella Frivolina

domingo, 21 de abril de 2013

Soy un capricho inmenso,una incongruencia surgida de la necesidad de seguir respirando...una pluma roja de espuma contenida...un murmullo rebelde.
Soy la parábola del hijo prodigo...y siempre una y otra y otra vez vuelvo a ti...Arrepentida de no olvidarte,alegre de seguir pisando tus suelos...agradecida de amarte con esta pasión limite...veneno de mis días...sangre de mi sangre de cómica antigua.Tú que aunque me pese has sido desde que nací mi verdadero Amor...
Teatro... La Bella Frivolina es tuya...para siempre